La Symphonie d’Antonin : Cacophonie Cuisinée
Sous les néons blafards du sanctuaire des corbeaux,
Là où les âmes fléchissent sous le poids des bureaux,
Vivait Antonin, homme enchaîné au mépris,
Au rire baveux des chefs, au poison des esprits.
Mais nul ne savait qu’un orchestre se tramait,
Dans l’ombre des cuisines, où Antonin composait.
Tel un alchimiste du mal, patient et vicieux,
Il peignait la vengeance d’un geste silencieux.
Sous la cafetière, un liquide secret s’égouttait,
Mêlant la rage intime à l’urine qu’il versait.
Les chefs le buvaient d’un souffle arrogant,
Sans deviner l’offrande amère du servant.
Le pain du matin, roi des petits-déjeuners,
Prit soudain une saveur qu’ils n’auraient su deviner.
Une caresse charnelle, un acte solitaire,
Pétrissait la mie dans un éclat vulgaire.
« Ce pain a du goût », dit l’un en ricanant,
Ignorant que la pâte portait un crime troublant.
Au cœur gelé du frigidaire maudit,
Sous les sachets de soupe et les steaks endormis,
Reposaient des cacas, bien moulés, bien tassés,
Trésors de vengeance, mais non consommés.
Les chefs passaient devant, sans flairer le secret
Qui gelait sous leurs nez dans ce tombeau discret.
Au creux des couloirs ternes où tout bruit résonne,
Un homme boitait, silhouette vacillante qui tonne.
« Allez, boiteux, avance, tu fais rire la machine ! »
Ricanait Antonin, l’âme pleine de vermine.
Ses collègues applaudissaient, ivres de cruauté,
Sans savoir qu’ils creusaient leur propre destinée.
Dans les ragoûts fumants et les salades d’hiver,
Une carotte orange pleurait sa misère.
Antonin l’avait plongée dans un bouillon fécal,
Offrant à la cuisine son don intestinal.
« Quelle profondeur dans ce plat du jour ! »
S’exclama le chef, levant sa fourchette en retour.
Un soir, après tant d’humiliations infligées,
Le vent de la vengeance atteignit son apogée.
Les rires gras cessèrent, la nausée s’installa,
Les crampes les plièrent, et le sol les avala.
Les murs vibrèrent au son d’un dernier gémissement,
Des âmes empoisonnées, noyées dans leurs vomissements.
Antonin les regarda, figé dans sa transe,
Mais la justice humaine a peu de tolérance.
Douze mois de cage fermée pour le chef d’orchestre,
Le jury rit encore des détails funestes
« Le pain souillé, le café, la carotte aux excréments,
Quel génie des ténèbres dans ces sombres aliments ! »
Lorsque le faible devient bourreau et l’orgueil s’égare,
Les rires gras finissent en pleurs derrière les regards.
Moquez le monde, moquez trop, et souvenez-vous bien :
Les plats les plus amers sont toujours servis à la fin.
